Tim Robbins en los Goya 2016

Conversación telefónica entre Tim Robbins y Rick, su agente. 7 de febrero de 2016. 12:03 hora española, 03:03 hora de Los Ángeles..

– ¿Rick?

– ¿Sí?

Estás despedido.

– ¿Cómo?

– Que estás despedido.

– ¿Q-quién es?

– Soy Tim. Estás despedido.

– ¿Tim? ¿Qué Tim?

– Tim Robbins. Tu cliente. Estás despedido.

– ¿Dónde estás, Tim?

En el puto culo del mundo.

– ¿En España?

– Sí, Rick, en España.

– ¿Y qué haces ahí?

– No lo sé, Rick. Eso me pregunto yo.

– …

– ¿Los Goya? ¿Te suenan?

– ¿Los Go…? ¡Claro, Tim! ¿Qué ha pasado? ¿Qué te han hecho?

– Quitarme diez años de mi vida.

– Tim…

Tres horas y media sonriendo como un imbécil.

– Tim…

– Tres horas y media deseando tener una pistola en la mano para volarme la cabeza.

– Tim…

– Estás despedido.

– Tim. Escúchame. Seguro que podemos arreglarlo.

– ¿Ah, sí? ¿Puedes arreglar que haya perdido tres horas y media de mi vida que nunca recuperaré?

– Tim…

– TRES HORAS Y MEDIA, RICK. TRES JODIDAS HORAS Y MEDIA.

¿No estaba Pé? Me dijo su representante que…

– Rick, escúchame.

– Dime, Tim.

Voy a arrancarte el corazón y me lo voy a comer.

– Tim, por favor…

– Y eso solo será el principio, Rick.

– Me dijeron que eran los Oscar españoles…

– Te dijeron, ¿eh? ¿Quién te lo dijo, Tim?

– Mis contactos.

– Lo miraste en Wikipedia ¿verdad?

– Tim…

– No tenías ni puta idea de a dónde me mandabas, ¿verdad?

– Por supuesto que no, Tim. Yo jamás…

– Mis ojos han visto cosas que jamás olvidarán, Rick.

– ¿Pero te faltaron al respeto o…? ¿Qué pasó, Tim?

– Me invitaron a gazpacho.

– ¿Perdón?

– El presentador. Me invitó a gazpacho.

– ¿La sopa esa de…?

– ¡No lo sé, Rick! No sé si era la puta sopa esa. ¡No entendía una mierda de lo que decían!

– ¿No hablaban inglés?

– No, Rick, no hablaban inglés.

– ¿No lo presentaba Ricky Gervais? Me dijeron que…

– El presentador llamó “piraña” a uno de los actores.

– ¿Perdona?

– El presentador. Se acercó a uno de los actores y le llamó puto gordo.

– Cielos.

Pacto Donald.

– ¿Cómo?

– Nada, déjalo. Estoy muy cansado…

– …

– …

– Mira Tim, vamos a hacer una cosa…

– Tenías que haber visto el número musical con el que arrancaron.

– ¿Estuvo bien?

– Si lo comparas con que un pitbull te arranque los huevos, sí.

– Vaya…

– Dije que no al campamento de Jóvenes Sandinistas por venir a esto, Rick.

– Perdona, Tim. ¿Qué has dicho? Se ha cortado…

– Que estás despedido.

– No, espera, Tim. Déjame que consulte el…

– Había un mago, Rick. UN PUTO MAGO.

– Bueno, Tim, la magia siempre te ha gusta…

– Y los tambores. Dios, los jodidos tambores…

– ¿T-tambores en una gala? No entiendo.

– Si no me llega a pasar Juliette unos tranquilizantes me pego un tiro allí mismo.

– ¿Juliette? ¿Juliette Binoche?

– Ella también está despidiendo a su agente ahora mismo.

– Tim…

– Esta gente es muy rara, Rick.

– ¿Qué pasó?

– Pusieron un vídeo con gente que había muerto el año pasado Y APLAUDIERON.

– Cielos.

– Los hijos de puta APLAUDÍAN que toda esa pobre gente la hubiera palmado.

– Intolerable, Tim, lo que me dices es intolera…

– ¿A qué clase de HIENAS les parece bien que se muera un compañero?

– Terrible, terrible…

“Ve a España, Tim. Ve a los Goya. Te tratarán bien”.

– Tim, yo…

“Lo pasarás bien, Tim. Ve y diviértete. Te lo mereces”.

– ¿Has comido paella?

– ¿Perdona?

– ¿Fuiste al sitio que te recomendé? “Los Cien Montaditos”. Me dijeron que…

– Voy a arrancarte la cabeza, Rick.

– Tim…

– Te la arranco, Rick. Juro que te la arranco. Primero te despido y luego te la arranco.

– ¿Has hecho contactos al menos?

– Un tal Garci.

– ¿Quién?

José Luis Garci. Me dejó su tarjeta. Dice que es director.

– ¿Lo ves? ¿Lo ves, Tim? Yo siempre te mando a los mejo…

– También me han ofrecido un Microteatro.

– ¿El qué?

– No sé. Algo importante. Dicen que pagan bien.

– ¿Lo ves, Tim? ¿Lo ves? Yo siempre…

– Ahora entiendo a Franco.

– ¿Cómo?

– Tener que lidiar con estos hijoputas durante cuarenta años. Imagínatelo.

– Tim, se corta. No te oi…

– ¿Sabes quién es Ozores?

– ¿Quién?