Dame perfiles

No es intención de este recién nacido blog tener una periodicidad diaria, y menos aún mostrar un punto de vista más dramático que humorístico. Pero la Vida 2.0 es así, y a veces, la inmediatez, rompe nuestros planes. Es triste dedicar mi segundo post a un obituario, pero  es lo que hay: esta tarde de sábado se nos ha ido Manolo Gas, pianista, director de orquesta, músico, artista. Un currante. Una de esas personas que fuera de los círculos teatrales parece no existir para los mass-media, pero que existía. Y cómo…

Hijo del bajo Manuel Gas y la bailarina Ana Cabré, creció en el ambiente teatral de los años 40 y 50. Estudió en el Conservatorio Municipal de Barcelona con los maestros Gibert Camins (piano), Zamacois (armonía y composición), Juan Masia (música de cámara), etc. Manolo decidió abandonar su vocación clásica como pianista a principios de los sesenta para pasar a foguearse con la crema del jazz catalán del momento, tocando con Gerry Mulligan, Stephane Grapelli, Guy Lafitte, Bill Coleman… Tras ser llamado por Tete Montoliu, acaba adoptando el órgano en detrimento del piano. En 1968 Gas se instaló en Madrid donde trabajó como músico de sesión en infinidad de grabaciones de todos los estilos e incluso participando en los primeros pasos de la fusión de flamenco y jazz con Pedro Iturralde. En los setenta inició su carrera como solista adaptando éxitos pop del momento tanto españoles como internacionales. En su dilatada trayectoria había arreglado y compuesto canciones para muchos cantantes de la escena española, mientras desarrollaba su carrera como pianista y productor. Ha sido director musical de Nino Bravo, Lola Flores, Miguel Ríos, Isabel Pantoja, Víctor Manuel, Jeannette, Marisol, Marifé de Triana, y Rocío Jurado a quién acompañó durante 16 años. Casi nada.

Desde 1989 había dirigido la música de numerosas producciones entre las que destacan: Frank V en el Centro Dramático Nacional; Golfus de Roma, de Stephen Sondheim; Sweeney Todd, de Stephen Sondheim; Guys and dolls, de Fran Loeser; Te quiero, eres perfecto… ya te cambiaré, con libreto de Joe Dipietro; Little night music, también de Stephen Sondheim; The full monty, de Terence McNally y David Yazbek; La eterna canción, Adiós a la bohemia y Black el payaso, todas ellas de Sorozábal en el Teatro Español. Su último trabajo en el Teatro Español había sido Groucho Me Enseñó Su Camiseta, que finalizó el pasado 4 de Octubre.

Había ganado el premio Max de las Artes escénicas por la dirección musical de Guys and dolls y el Premio de la Crítica de Barcelona por Sweeney Todd. Obtuvo el Premio Max 2007 al Mejor Director Musical y ha sido galardonado dos veces con el Premio Gran Vía de Teatro Musical a la Mejor Dirección Musical por su trabajo en Ascenso y caída de la ciudad de Mahagonny (espectáculo que inauguró el nuevo espacio gestionado por el Teatro Español en las Naves del Matadero) y por el reciente regreso a los escenarios de Sweeney Todd.

Era un excelente arreglista. A su hermano Mario Gas le gustaba contar cada vez que tenía ocasión la anécdota, en el estreno del primer Sweeney Todd en Barcelona, cuando acudió el mismísimo Stephen Sondheim y en el intermedio quiso entrar entre cajas para preguntar quién había conseguido reducir la orquestación original de su obra, porque estaba alucinado comprobando que la reducción a poco más de diez músicos no había perdido nada respecto a la versión original para gran orquesta. Este músico, por supuesto, había sido Manolo. Los aplausos y gritos de Sondheim (‘Brilliant! Brilliant!’) al final de la función lo decían todo. Manolo y Mario formaban un tándem… brillante.

Trabajé con él precisamente en Sweeney Todd. Lo recuerdo por los pasillos o en el bar del Teatro Español, con su puro en la boca, con sus andares acompasados, la voz rasposa, ligeramente encorvado, de chiste fácil y corrosivo, y con facilidad para piropear a las féminas. Un señor cascarrabias que tras una coraza exterior de ‘me hago el antipático’ era incapaz de ocultar a alguien su gran capacidad para emocionarse, para volcar un caudal infinito de chascarrillos y anécdotas de la profesión, acumulados a lo largo de años y años de haber hecho ‘de todo’. Alguien que delante de una partitura empuñaba la dirección con mano de hierro, obteniendo así los resultados que obtenía: brillantes. Lo he conocido en sus últimos años, castigado ya por sus problemas de salud, pero todavía con un destello infantil en los ojos cuando se dejaba llevar por la música. Mano de hierro, corazón de niño.

Descansa en paz, Manolo.-